Correre invece che nascondermi

In questi giorni mi sono reso conto di una cosa importante: la palestra non è la soluzione giusta per me. All’inizio pensavo che allenarmi tra i pesi, le macchine e gli specchi mi avrebbe aiutato a liberare la mente, a scaricare l’ansia, a trasformare la rabbia in forza fisica. Ma la verità è che lì dentro mi sento ancora più isolato. Vedo persone che si allenano insieme, che si salutano, che sembrano parte di un mondo da cui io mi sento escluso. E così finisco per chiudermi ancora di più, per vivere l’allenamento come un momento di solitudine sterile, non di rinascita.

Con la malattia il rischio dell’isolamento è sempre dietro l’angolo. Basta poco: uno sguardo abbassato, la paura di non essere all’altezza, la sensazione di non avere nulla da condividere. In palestra, queste sensazioni diventano più forti, più pesanti. Ed è per questo che ho deciso di cambiare strada.

La corsa, invece, è diversa. Correre per me non è isolamento: è libertà. È stare da solo senza sentirmi solo. È respirare a pieni polmoni, sentire il vento sulla faccia, ascoltare il ritmo del cuore e dei passi che battono sull’asfalto o sulla terra. Correre è un dialogo silenzioso con me stesso e con la natura. Non ci sono sguardi che giudicano, non c’è il confronto con gli altri: ci sono solo io, il mio respiro, il mio corpo che fatica, e il mondo che mi scorre accanto.

Correre diventa quasi una terapia. Ogni passo è un pensiero che si scioglie, ogni chilometro è un piccolo pezzo di buio che si illumina. Non è una cura miracolosa, certo, ma è un modo per ricordarmi che sono ancora vivo, che il mio corpo può ancora portarmi avanti, che nonostante il peso che ho dentro, posso ancora muovermi, posso ancora lottare.

E così nei giorni scorsi ho fatto qualcosa che per molti può sembrare semplice, ma che per me ha un valore immenso: mi sono iscritto alla mia prima gara di 10 km. Per altri sarà una corsetta, una prova banale, ma per me è una montagna da scalare. È un obiettivo che mi sono dato, un traguardo che significa molto più di un numero sul cronometro.

Questa gara non è solo sport. È un simbolo. È la prova che posso ancora credere in qualcosa, che posso fissarmi un obiettivo e lavorare per raggiungerlo. È un modo per dire alla mia malattia: “Tu mi puoi rallentare, mi puoi appesantire, ma non mi hai tolto tutto. Io sono ancora qui, e corro.”

Non so quale sarà il mio tempo all’arrivo, non so se sarò tra gli ultimi o tra i primi. Non è questo che conta. Quello che conta è ogni passo che farò lungo il percorso. Ogni metro sarà una piccola vittoria, un atto di resistenza, una dimostrazione a me stesso che posso ancora andare avanti.

Perché correre, per me, non è solo sport. È vita. E ogni volta che allaccio le scarpe e faccio il primo passo, sento che sto dicendo al mondo e a me stesso: “Nonostante tutto, io ci sono ancora.”