Il Natale che mi rende malinconico

Per me il Natale è malinconia. Non riesco a viverlo solo come festa, luci e regali. Ogni anno, puntuale, mi porta anche pensieri che fanno male.

Penso ai bambini che nel mondo non ricevono nulla. Nemmeno un regalo. Nemmeno un giocattolo rotto. Nemmeno l’illusione di essere visti, pensati, ricordati.

E poi guardo qui, attorno a me. Bambini sommersi da pacchi, carta colorata, oggetti costosi. Regali su regali, desideri esauditi prima ancora di essere davvero desideri. Tutto e subito. Troppo.

Li guardano una settimana. Forse due. Poi finiscono in un angolo, in una scatola, dimenticati. Come se il valore delle cose fosse destinato a durare quanto l’entusiasmo del momento.

Ed è lì che il Natale, per me, perde qualcosa. Perché non è invidia. Non è rabbia. È tristezza.

Tristezza per uno squilibrio che fa male agli occhi e al cuore. Per un mondo che insegna ad avere invece che ad apprezzare. A possedere invece che a condividere.

Il Natale dovrebbe essere altro. Dovrebbe essere attenzione. Presenza. Tempo. Uno sguardo che dice “ti vedo”. Una mano che dice “non sei solo”.

Forse sono io che sono troppo sensibile. O forse sono solo stanco di vedere il valore delle cose superare quello delle persone.

Per questo il Natale, per me, è malinconia. Perché mentre qualcuno scarta l’ennesimo regalo inutile, da qualche parte un bambino sta solo aspettando di essere ricordato.